Chương 1 – Phong bì trong đêm sinh nhật
“Cô còn đứng ngây ra đó làm gì? Đem canh cá ra đây. Tuyết Nhi không ăn được món nguội.”
Đúng vào ngày tôi bước sang tuổi ba mươi, chồng tôi — Cố Minh Hạo — thản nhiên ngồi giữa phòng ăn của biệt thự nhà họ Cố ở khu Từ Hối, Thượng Hải, sai tôi phục vụ người phụ nữ mà anh ta đưa về nhà.
Trên bàn đặt chiếc bánh sinh nhật tôi tự mua từ buổi chiều.
Ba cây nến vẫn chưa được cắm lên.
Bởi chỗ ngồi vốn dành cho tôi giờ đã có một cô gái khác chiếm lấy.
Lâm Tuyết Nhi, hai mươi sáu tuổi, thư ký riêng của Minh Hạo, đang mặc chiếc áo len cashmere màu kem mà hai tháng trước tôi từng thấy hóa đơn trong túi áo chồng.
Hôm đó tôi hỏi, anh chỉ lạnh nhạt nói:
“Quà tặng khách hàng.”
Thế mà giờ đây, “khách hàng” ấy lại đang ngồi trong nhà tôi, một tay đặt trên bụng, tay còn lại thong thả xoay chiếc vòng ngọc nơi cổ tay.
Cô ta ngẩng đầu nhìn tôi rồi nở nụ cười.
“Chị Thanh Nghi, phiền chị lấy giúp em thêm đôi đũa.”
Tôi đứng bất động.
Minh Hạo lập tức nhíu mày.
“Không nghe thấy sao?”
“Hôm nay là sinh nhật em.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh đưa cô ta về đây, còn bắt em phục vụ cô ta?”
Anh đặt chén trà xuống, giọng nói không lớn nhưng rõ ràng đã mất kiên nhẫn.
“Chỉ là một bữa cơm thôi. Em đừng làm mất mặt nhà họ Cố.”
Tôi bật cười.
Ba năm làm con dâu nhà họ Cố, không biết tôi đã nghe câu “đừng làm mất mặt nhà họ Cố” bao nhiêu lần.
Ngày cưới, tôi không được mời người bạn thân thời đại học chỉ vì mẹ chồng cho rằng gia đình cô ấy “không đủ môn đăng hộ đối”.
Ngày cha chồng qua đời, tôi thức trắng ba đêm để thay cả nhà tiếp khách, chỉ vì bà Cố nói con dâu phải hiểu bổn phận của mình.
Ngày công ty Minh Hạo thiếu tiền quay vòng, tôi bán căn hộ mẹ để lại ở Hàng Châu, vậy mà trong buổi tiệc cảm ơn cổ đông, anh lại nói số vốn đó do nhà họ Cố tự mình xoay xở.
Tôi đã hết lần này đến lần khác chọn im lặng.
Không phải bởi tôi yếu đuối.
Chỉ là tôi từng tin rằng trong hôn nhân, đôi khi cần có một người chịu lùi lại một bước.
Nhưng tôi không ngờ mình cứ lùi mãi, đến cuối cùng lại bị đẩy ra khỏi cuộc sống vốn thuộc về chính mình.
Mẹ chồng tôi, bà Cố Vân Lan, từ phòng khách đi vào. Bà mặc một bộ sườn xám nhung tím sẫm, mái tóc búi gọn, ánh mắt nhìn tôi chẳng khác nào đang nhìn một món đồ bị đặt nhầm vị trí.
“Đàn ông ra ngoài làm việc lớn, bên cạnh có một người phụ nữ biết điều thì có gì sai? Con làm vợ mà ngay cả chút rộng lượng cũng không có.”
Tuyết Nhi lập tức cụp mắt xuống.
“Dì Cố, dì đừng trách chị ấy. Có lẽ chị ấy không thích cháu.”
Bà Cố ngồi xuống bên cạnh cô ta, vẻ mặt lập tức dịu dàng hơn.
“Cháu sắp sinh cháu trai cho nhà họ Cố rồi, ai dám không thích cháu?”
Bàn tay tôi siết chặt.
Minh Hạo lập tức né tránh ánh mắt của tôi.
Tôi hiểu rồi.
Tấm ảnh siêu âm mà bà Cố cố ý để trên bàn trà vào sáng nay hoàn toàn không phải vô tình.
Tôi hỏi:
“Bao lâu rồi?”
Không một ai trả lời.
Tôi nhìn Tuyết Nhi.
“Cô mang thai được bao lâu?”
Khóe môi cô ta hơi cong lên.
“Gần ba tháng.”
Ba tháng.
Tôi bất chợt nhớ đến ba tháng trước, Minh Hạo vẫn còn đưa tôi tới Nam Kinh tham dự lễ kỷ niệm ngày cưới.
Tối hôm đó, bên bờ sông Tần Hoài, anh từng khoác áo lên vai tôi rồi nói:
“Thanh Nghi, chờ công ty ổn định hơn, chúng ta sinh một đứa trẻ nhé.”
Tôi đã tin câu nói ấy.
Thật nực cười.
Có những lời dối trá, đến lúc nghe lại vẫn như còn nguyên hơi ấm.
Tôi quay trở vào bếp, mang món canh cuối cùng ra.
Tuyết Nhi ăn thử hai miếng cá hấp, sau đó lập tức nhíu mày.
“Mặn quá.”
“Đó là món Minh Hạo thích nhất.”
Tôi đáp.
Cô ta lập tức quay sang chồng tôi, giọng nói mềm xuống.
“Anh Hạo, em không nuốt nổi.”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Thanh Nghi, làm món khác đi.”
Tôi không động đậy.
“Anh muốn ăn thì tự làm.”
Không khí trên bàn ăn lập tức đông cứng.
Bà Cố nhẹ tay đập đầu đũa xuống mặt bàn.
“Lục Thanh Nghi, đây là thái độ của con dâu nhà họ Cố sao?”
Tôi còn chưa kịp lên tiếng, Tuyết Nhi đã cầm chiếc đĩa trước mặt lên.
Choang!
Chiếc đĩa sứ Cảnh Đức Trấn rơi xuống ngay bên chân tôi.
Thức ăn văng tung tóe trên nền đá cẩm thạch trắng.
Cô ta tựa người vào lưng ghế, chậm rãi nói:
“Người giúp việc thì phải biết thân phận của mình.”
Tôi nhìn cô ta.
Sau đó lại nhìn Minh Hạo.
“Anh nghe thấy chưa?”
Anh không lên tiếng.
Tôi hỏi lần nữa:
“Cố Minh Hạo, em hỏi anh, anh có nghe cô ta vừa gọi vợ anh là gì không?”
Anh vẫn im lặng.
Sự im lặng ấy còn rõ ràng hơn bất kỳ lời đáp nào.
Bà Cố lạnh lùng nói:
“Nhặt lên. Đừng để Tuyết Nhi giẫm phải.”
Tôi cúi người xuống.
Từng mảnh sứ lạnh buốt nằm giữa những ngón tay.
Ba năm trước, lúc Minh Hạo đứng trước nguy cơ phá sản, chính tôi đã bán căn hộ mẹ để lại để giúp anh có tám triệu nhân dân tệ làm vốn xoay vòng.
Khi cha anh qua đời, tôi quỳ cùng anh suốt tang lễ.
Khi bà Cố phẫu thuật tim tại bệnh viện Hoa Sơn, tôi ngày ngày chạy qua chạy lại giữa bệnh viện và công ty, có những hôm phải ngủ ngay trên ghế ngoài hành lang.
Vậy mà hôm nay, ngay trong căn nhà có một phần tiền sửa sang đến từ tài sản riêng của tôi, tôi lại phải cúi xuống nhặt chiếc đĩa do người phụ nữ của chồng cố ý đập vỡ.
Tuyết Nhi bất ngờ cúi xuống, hạ giọng đủ nhỏ để chỉ mình tôi nghe thấy:
“Chị có biết tại sao anh Hạo vẫn chưa ly hôn không?”
Bàn tay tôi dừng lại.
“Không phải vì anh ấy còn yêu chị.”
Tôi ngẩng đầu.
“Vậy là vì cái gì?”
Cô ta ghé lại gần tôi hơn.
“Bởi vì có một thứ anh ấy vẫn chưa lấy được từ chị.”
Tim tôi chợt khựng lại.
Nhưng Tuyết Nhi chưa kịp nói thêm, Minh Hạo đã quát lên:
“Đủ rồi!”
Anh đứng dậy, kéo cô ta ra phía sau mình.
“Thanh Nghi, cô ấy đang mang thai. Em đừng gây chuyện.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang che chở cho người phụ nữ khác.
Không hiểu tại sao, vào khoảnh khắc ấy, tôi lại không còn tức giận.
Chỉ cảm thấy trong lòng lạnh hẳn.
“Minh Hạo.”
Tôi đứng dậy.
“Anh còn nhớ thỏa thuận trước hôn nhân không?”
Sắc mặt anh lập tức thay đổi.
Bà Cố vội hỏi:
“Thỏa thuận gì?”
Tôi còn chưa kịp trả lời thì chuông cửa vang lên.
Một tiếng.
Rồi thêm một tiếng nữa.
Quản gia đi ra mở cửa.
Một người đàn ông khoảng ngoài bốn mươi bước vào, trên người là bộ vest đen, tay xách một chiếc cặp tài liệu bằng da. Hơi lạnh đầu đông vẫn còn vương trên vai áo ông.
Vừa nhìn thấy ông, tôi khẽ thở ra.
“Luật sư Trần.”
Minh Hạo sững lại.
“Luật sư?”
Tôi dùng khăn giấy lau tay.
“Đúng.”
Tuyết Nhi cười khẩy.
“Chị định lấy chuyện ly hôn ra dọa anh Hạo sao?”
Luật sư Trần Khải Văn không hề nhìn cô ta.
Ông đặt cặp hồ sơ xuống bàn, lấy ra một phong bì đã niêm phong cùng một tập tài liệu có dấu công chứng.
“Cô Lục, những tài liệu cô yêu cầu đã được xác minh.”
Nụ cười trên mặt Tuyết Nhi lập tức biến mất.
Minh Hạo tiến tới.
“Tài liệu gì?”
Tôi nhìn anh.
“Anh lo à?”
“Lục Thanh Nghi!”
Anh đập mạnh tay xuống bàn.
“Em điều tra anh?”
Luật sư Trần bình thản đẩy tập hồ sơ về phía tôi.
“Không chỉ liên quan đến việc chuyển nhượng cổ phần.”
Ông ngừng lại một chút.
“Chúng tôi còn phát hiện một hồ sơ khác liên quan trực tiếp tới căn biệt thự này, cuộc hôn nhân của cô và một giao dịch được lập trước ngày hai người đăng ký kết hôn.”
Bà Cố đột nhiên đứng bật dậy.
“Không thể nào!”
Tôi quay sang nhìn bà.
Mặt bà trắng bệch.
Lần đầu tiên trong ba năm, tôi nhìn thấy sự hoảng loạn thật sự trong ánh mắt người phụ nữ vốn luôn ngẩng cao đầu trước mặt tôi.
Minh Hạo định đưa tay giật lấy phong bì.
Luật sư Trần lập tức giữ lại.
“Cố tiên sinh, tài liệu này thuộc về thân chủ của tôi.”
Tôi cầm phong bì lên.
Mặt sau phong bì có một cái tên viết tay bằng mực xanh.
Lục Chấn Đông.
Tôi chết lặng.
Đó là tên cha tôi.
Người đã qua đời khi tôi mười bảy tuổi.
Tuyết Nhi vừa nhìn thấy cái tên ấy liền làm rơi đôi đũa.
Tôi lập tức quay sang cô ta.
“Cô biết cha tôi?”
“Không… tôi…”
“Lâm Tuyết Nhi.”
Giọng tôi trầm xuống.
“Cô biết chuyện gì?”
Cô ta mím môi.
Minh Hạo lớn tiếng quát:
“Thanh Nghi, đừng nghe cô ấy nói linh tinh.”
“Vậy anh nói đi.”
Tôi quay sang chồng.
“Tại sao luật sư của em điều tra hồ sơ tài sản của anh lại tìm thấy tên cha em?”
Bà Cố bất ngờ bước nhanh tới.
“Thanh Nghi, con không được mở!”
Tôi nhìn bà.
“Tại sao?”
“Đó là chuyện cũ rồi.”
“Chuyện cũ nào?”
“Chuyện của người lớn.”
Tôi cười nhạt.
“Con ba mươi tuổi rồi, mẹ.”
Tôi xé lớp niêm phong.
Bên trong là một bản sao giấy đăng ký doanh nghiệp từ mười ba năm trước, một tấm ảnh cũ cùng một văn bản có dấu công chứng của Bắc Kinh.
Trong bức ảnh, cha tôi đứng cạnh cha Minh Hạo trước một nhà máy nhỏ ở ngoại ô Tô Châu.
Hai người cùng cầm một tấm biển có tên một công ty mà tôi chưa từng nghe qua:
Công ty Công nghệ Đông Hạo.
Tôi lật sang trang thứ hai.
Bên dưới là chữ ký của cha tôi.
Và một dòng chữ khiến đầu óc tôi hoàn toàn trống rỗng.
“Toàn bộ quyền lợi phát sinh từ phần vốn góp của Lục Chấn Đông được chuyển cho con gái duy nhất Lục Thanh Nghi khi cô đủ ba mươi tuổi.”
Tôi ngẩng phắt đầu lên.
Hôm nay.
Chính là ngày tôi tròn ba mươi tuổi.
Luật sư Trần lên tiếng:
“Công ty Đông Hạo sau nhiều lần đổi tên, sáp nhập và chuyển đổi vốn chính là tiền thân của Tập đoàn Cố thị hiện nay.”
Tôi không nghe rõ tiếng ai đó hít vào.
Tôi chỉ nhìn chằm chằm Minh Hạo.
“Ý ông là gì?”
Luật sư Trần chậm rãi trả lời:
“Ý tôi là, căn cứ theo hồ sơ gốc, cha cô từng sở hữu ba mươi lăm phần trăm quyền lợi tại doanh nghiệp tiền thân của Cố thị.”
Đầu ngón tay tôi dần lạnh đi.
“Nhưng… bố tôi từng nói công ty thất bại.”
“Đó là điều cô được nghe.”
Luật sư Trần mở đến trang cuối.
“Còn đây là nội dung được pháp luật ghi nhận.”
Bà Cố lập tức xen vào:
“Tài liệu này hết hiệu lực rồi!”
Luật sư Trần nhìn bà.
“Bà Cố, nếu nó đã hết hiệu lực, tại sao trong sáu năm qua nhà họ Cố vẫn đều đặn chuyển phí duy trì cho một công ty tín thác tại Bắc Kinh đứng tên cô Lục?”
Phòng ăn lập tức chìm vào im lặng.
Tôi từ từ quay sang Minh Hạo.
“Anh biết?”
Anh không trả lời.
“Anh biết từ trước khi cưới em?”
Minh Hạo nghiến chặt hàm.
“Thanh Nghi, chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”
“Vậy thì nói cho em đơn giản thôi.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Anh cưới em vì em, hay vì số cổ phần của cha em?”
Tuyết Nhi bất ngờ bật ra một tiếng cười rất khẽ.
Tôi quay sang cô ta.
Cô ta lập tức ngậm miệng.
“Cô cười cái gì?”
Tuyết Nhi nhìn Minh Hạo, sau đó nhìn bà Cố.
Cuối cùng cô ta nói:
“Chị thật sự không biết sao?”
“Tuyết Nhi!”
Minh Hạo quát lớn.
Nhưng dường như cô ta đã mất bình tĩnh.
“Anh nói với em sau sinh nhật cô ấy mọi chuyện sẽ kết thúc! Anh nói chỉ cần cô ấy ký giấy ủy quyền thì—”
“Câm miệng!”
Tiếng quát khiến tất cả mọi người giật mình.
Tôi đứng bất động.
“Giấy ủy quyền gì?”
Không ai trả lời.
Luật sư Trần lấy thêm một tập hồ sơ từ trong cặp.
“Tôi nghĩ cô Lục nên xem thứ này.”
Ông đặt nó trước mặt tôi.
Đó là bản dự thảo “ủy quyền quản lý tài sản gia đình”.
Cuối văn bản đã chừa sẵn vị trí cho chữ ký của tôi.
Ngày dự kiến ký chính là… ngày mai.
Tôi nhớ lại.
Sáng nay Minh Hạo từng nói:
“Ngày mai đi với anh đến văn phòng công chứng. Công ty cần em ký vài giấy tờ gia đình.”
Tôi đã đồng ý.
Nếu hôm nay tôi không phát hiện ra Tuyết Nhi.
Nếu tôi vẫn giống suốt ba năm qua, không hỏi, không nghi ngờ, chỉ ký vào nơi anh bảo…
Tôi không dám nghĩ tiếp.
Minh Hạo bước về phía tôi.
“Thanh Nghi, em nghe anh giải thích.”
Tôi lùi lại một bước.
“Đừng chạm vào em.”
Anh dừng lại.
Tôi nhìn người đàn ông đã nằm cạnh mình suốt ba năm, lần đầu tiên cảm thấy khuôn mặt ấy xa lạ đến thế.
“Ba năm nay anh chăm sóc em, yêu thương em, đưa em về nhà họ Cố…”
Tôi bật ra một tiếng cười khô khốc.
“Hay là cả nhà anh chỉ đang chờ em đủ ba mươi tuổi?”
Bà Cố lạnh lùng nói:
“Dù cha con từng có cổ phần thì đó cũng là chuyện của thế hệ trước. Nhà họ Cố có thể phát triển đến hôm nay đều dựa vào Minh Hạo và cha nó.”
Luật sư Trần đáp:
“Công sức phát triển không thể xóa bỏ quyền sở hữu.”
Bà lập tức quay sang ông.
“Đây là chuyện nhà chúng tôi!”
“Từ khi thân chủ tôi yêu cầu tư vấn pháp lý, chuyện này không còn chỉ là chuyện trong gia đình.”
Tôi nhắm mắt lại một giây.
Khi mở mắt, tôi nhìn thấy chiếc bánh sinh nhật đặt trên bàn.
Trên hộp bánh là dòng chữ tôi tự nhờ nhân viên viết:
Chúc Thanh Nghi tuổi ba mươi bình an.
Bình an.
Đó là điều duy nhất tôi mong muốn trong tối nay.
Vậy mà thứ tôi nhận được lại là một cuộc hôn nhân được dựng nên trên những bí mật.
Tôi cầm túi xách lên.
Minh Hạo lập tức hỏi:
“Em đi đâu?”
“Rời khỏi đây.”
“Đây là nhà em.”
Tôi nhìn anh.
“Không.”
Tôi chỉ xuống những mảnh đĩa vẫn còn nằm dưới sàn.
“Trong một căn nhà mà người vợ phải cúi xuống nhặt đồ vỡ dưới chân nhân tình của chồng, em không phải chủ nhân.”
Tuyết Nhi tái mặt.
Bà Cố quát:
“Con đi rồi thì đừng quay về!”
Tôi dừng lại trước cửa.
“Yên tâm.”
Tôi quay đầu.
“Lần sau con trở lại, sẽ không phải với tư cách con dâu.”
Ánh mắt tôi rơi xuống tập tài liệu trên bàn.
“Mà là để lấy lại thứ vốn thuộc về mình.”
Luật sư Trần đi cùng tôi ra ngoài.
Cánh cửa vừa khép lại, tôi mới nhận ra hai chân mình đang run.
Bên ngoài, Thượng Hải bắt đầu rơi những hạt mưa nhỏ.
Tôi đứng dưới mái hiên rồi hỏi:
“Luật sư Trần, ông còn chuyện gì chưa nói với tôi đúng không?”
Ông im lặng vài giây.
“Có.”
“Chuyện gì?”
“Trong lúc xác minh hồ sơ cũ, tôi phát hiện chữ ký của cha cô xuất hiện trong một biên bản chuyển nhượng được ký sau ngày ông ấy qua đời.”
Tôi sững người.
“Sau khi bố tôi mất?”
“Ba tháng.”
Gió lạnh luồn qua cổ áo.
Tôi nhìn ông.
“Ông muốn nói… có người đã giả chữ ký của bố tôi?”
Luật sư Trần không trực tiếp trả lời.
Ông chỉ đưa cho tôi một bản sao.
“Người làm chứng cho giao dịch đó…”
Tôi cúi xuống nhìn.
Tên người làm chứng hiện rõ dưới ánh đèn.
Cố Vân Lan.
Mẹ chồng tôi.
Tôi không đến khách sạn.
Đêm ấy, tôi tới căn hộ cũ của Tô Mạn, người bạn thân thời đại học, trên đường Vũ Khang.
Vừa mở cửa nhìn thấy tôi, cô ấy không hỏi bất cứ điều gì.
Chỉ kéo tôi vào lòng ôm.
Đến khi ngồi trên sofa, nhìn mái tóc ướt mưa của mình phản chiếu trên cửa kính, tôi mới nhận ra bản thân vẫn chưa khóc.
Tô Mạn đặt một cốc nước nóng trước mặt tôi.
“Muốn khóc thì cứ khóc.”
“Tớ không khóc nổi.”
“Vậy muốn mắng thì mắng.”
“Tớ cũng chẳng biết phải mắng ai trước.”
Tô Mạn im lặng.
Tôi cúi nhìn bản sao biên bản chuyển nhượng đang cầm trong tay.
“Minh Hạo biết ngay từ đầu.”
“Cậu chắc chứ?”
“Tuyết Nhi nói rồi. Anh ta chờ tớ đủ ba mươi để ký giấy ủy quyền.”
Tôi cười.
“Tớ từng cho rằng anh ấy cưới tớ dù mẹ anh ấy phản đối. Hóa ra có khi bà ấy chưa từng phản đối.”
“Thanh Nghi…”
“Tớ nhớ trước ngày cưới, bà Cố từng nói với tớ: ‘Nhà họ Cố không cần tiền của con, chỉ cần con biết an phận.’”
Tôi ngẩng đầu lên.
“Bây giờ nghĩ lại, cậu thấy câu đó có buồn cười không?”
Tô Mạn không cười.
Cô ấy nắm lấy tay tôi.
“Ngày mai cậu định làm gì?”
“Tìm ra sự thật.”
Sáng hôm sau, luật sư Trần đưa tôi đến một văn phòng lưu trữ thương mại ở Phố Đông.
Hồ sơ của mười ba năm trước không có quá nhiều.
Nhưng càng đọc, tôi càng cảm thấy khó thở.
Cha tôi, Lục Chấn Đông, từng là người sáng lập kỹ thuật chính của Đông Hạo.
Cha Minh Hạo, Cố Quốc Thành, chịu trách nhiệm về tài chính và thị trường.
Sau khi cha tôi mất vì tai nạn giao thông, toàn bộ hoạt động của công ty từng bước được chuyển về phía nhà họ Cố.
Một năm sau, Đông Hạo đổi tên.
Ba năm tiếp theo, công ty được tái cơ cấu.
Tên của cha tôi hoàn toàn biến mất.
Tôi hỏi:
“Tại sao mẹ tôi chưa từng nhắc đến chuyện này?”
Luật sư Trần trả lời:
“Có thể bà ấy không biết.”
“Không thể.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ tôi là vợ của bố.”
“Cô có nhớ sau khi cha cô qua đời, ai là người xử lý phần lớn thủ tục tài sản không?”
Tôi im lặng.
Tôi nhớ.
Khi ấy mẹ tôi suy sụp tinh thần, thường xuyên phải nằm viện.
Người đến giúp đỡ gia đình tôi nhiều nhất chính là Cố Quốc Thành.
Cha của Minh Hạo.
Ông từng nói với mẹ tôi:
“Chị dâu cứ yên tâm, chuyện công ty để tôi xử lý.”
Luật sư Trần đẩy sang trước mặt tôi một tập hồ sơ.
“Đây là giấy từ bỏ quyền yêu cầu chia tài sản doanh nghiệp, có chữ ký của mẹ cô.”
Tôi nhìn xuống.
“Chữ ký này là thật.”
“Vậy nghĩa là bà ấy đã từ bỏ?”
“Không hẳn.”
Ông chỉ vào dòng chữ nhỏ phía dưới.
“Bà ấy chỉ từ bỏ quyền yêu cầu của chính mình. Văn bản này không thể khiến cô từ bỏ tài sản mà cha cô đã chỉ định cho cô khi đủ ba mươi tuổi.”
Tôi ngẩn ra.
“Có nghĩa là…”
“Có nghĩa phần quyền lợi của cô chưa từng biến mất.”
Tôi còn chưa kịp hỏi thêm, điện thoại đã đổ chuông.
Minh Hạo.
Tôi tắt máy.
Anh gọi lại.
Tôi tiếp tục tắt.
Đến lần thứ năm, một tin nhắn hiện lên:
Mẹ nhập viện. Em đến Hoa Sơn ngay.
Tôi nhìn luật sư Trần.
Ông nói:
“Nếu cô muốn đi, tôi sẽ đi cùng.”
Hai mươi phút sau, tôi xuất hiện tại bệnh viện Hoa Sơn.
Bà Cố nằm trong phòng bệnh VIP, nhưng sắc mặt không giống người đang nguy kịch như tôi tưởng.
Minh Hạo đứng bên ngoài hành lang.
Vừa nhìn thấy tôi, anh liền bước tới.
“Cuối cùng em cũng đến.”
“Bà ấy thế nào?”
“Huyết áp tăng.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy thì gọi bác sĩ, không phải gọi em.”
Anh hạ thấp giọng.
“Chúng ta nói chuyện.”
“Luật sư của em đang ở đây.”
Minh Hạo nhìn thấy luật sư Trần đứng sau tôi, ánh mắt lập tức lạnh xuống.
“Anh muốn nói riêng.”
“Em không còn chuyện gì cần nói riêng với anh.”
Anh siết chặt bàn tay.
“Ba năm vợ chồng, em thật sự muốn biến tất cả thành tranh chấp sao?”
Tôi gần như bật cười.
“Anh đưa nhân tình về nhà đúng sinh nhật em, chuẩn bị giấy ủy quyền để em giao tài sản cho anh, giờ lại hỏi em có muốn biến chuyện này thành tranh chấp không?”
“Anh không định lấy tài sản của em.”
“Vậy giấy ủy quyền là gì?”
“Để bảo vệ tài sản gia đình.”
“Gia đình nào?”
Anh khựng lại.
Tôi hỏi:
“Gia đình có em, hay gia đình có Lâm Tuyết Nhi và đứa trẻ?”
Sắc mặt Minh Hạo tối sầm.
“Cô ấy mang thai là ngoài ý muốn.”
“Tôi không quan tâm.”
Đó là lần đầu tiên tôi gọi anh bằng “tôi”.
Minh Hạo cũng nhận ra điều ấy.
Ánh mắt anh lập tức thay đổi.
“Thanh Nghi.”
Anh hạ giọng.
“Anh thừa nhận chuyện Tuyết Nhi là anh sai. Nhưng cổ phần là một chuyện khác. Công ty ngày hôm nay không còn là công ty của mười mấy năm trước. Nhà họ Cố đã mất bao nhiêu năm, bỏ ra bao nhiêu tiền mới phát triển được nó.”
“Tôi có nói mình sẽ lấy hết sao?”
“Nhưng em đang điều tra.”
“Bởi vì anh đã giấu tôi.”
“Anh chỉ sợ em không hiểu.”
Tôi cười.
“Anh sợ tôi không hiểu, hay sợ tôi hiểu quá sớm?”
Cửa phòng bệnh bất ngờ bật mở.
Bà Cố đứng ở đó.
Bà hoàn toàn không có vẻ yếu ớt của người vừa phải nhập viện.
“Đủ rồi.”
Bà nhìn luật sư Trần.
“Ông ra ngoài.”
Tôi nói:
“Ông ấy ở lại.”
“Thanh Nghi!”
“Mẹ muốn nói gì thì nói trước mặt luật sư.”
Gương mặt bà cứng lại.
Một lúc rất lâu sau, bà mới quay người vào phòng.
“Vào đi.”
Chúng tôi ngồi đối diện nhau.
Bà Cố nhìn tôi hồi lâu.
“Cha con đúng là từng góp vốn cùng Quốc Thành.”
“Tại sao mẹ giấu?”
“Ta không giấu.”
“Vậy tại sao biên bản chuyển nhượng được lập ba tháng sau khi bố con mất lại có chữ ký làm chứng của mẹ?”
Căn phòng im lặng đến mức gần như không còn nghe thấy tiếng động.
Minh Hạo quay sang mẹ.
“Mẹ?”
Rõ ràng anh cũng không biết chuyện cụ thể này.
Bà Cố nhìn tôi.
“Ta ký vì anh Quốc Thành nhờ.”
“Bố đã mất rồi.”
“Ta biết.”
“Vậy tại sao mẹ lại làm chứng cho chữ ký của một người đã chết?”
Bà không trả lời.
Tôi đặt tập hồ sơ lên bàn.
“Mẹ có thể không nói với con. Nhưng cơ quan chức năng sẽ hỏi.”
Minh Hạo lập tức chen vào:
“Thanh Nghi, đừng nói nặng như vậy.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ?”
“Anh chỉ không muốn kéo mẹ anh vào chuyện cũ.”
“Tôi cũng từng có cha.”
Giọng tôi lần đầu tiên run lên.
“Ông ấy mất khi tôi mười bảy tuổi. Suốt mười ba năm, tôi tin ông ấy chỉ để lại cho mẹ con tôi một đống nợ. Tôi từng trách ông ấy. Tôi từng nghĩ vì ông ấy thất bại nên mẹ tôi mới phải bán nhà.”
Tôi nhìn bà Cố.
“Bây giờ tôi mới biết người lớn các người đã thay đổi cả câu chuyện về bố tôi.”
Bà Cố mím chặt môi.
Một lúc sau, bà nói:
“Chữ ký đó không phải do ta giả.”
“Vậy là ai?”
“Ta chỉ làm chứng theo yêu cầu của chồng ta.”
“Cố Quốc Thành?”
Bà gật đầu.
“Ông ấy nói đã có giấy ủy quyền từ trước.”
Luật sư Trần hỏi:
“Bà đã từng nhìn thấy bản gốc giấy ủy quyền chưa?”
Bà im lặng.
“Chưa.”
Tôi nhắm mắt.
Quá dễ dàng.
Chỉ vì tin chồng, bà đã ký.
Hay bà đang cố đẩy toàn bộ trách nhiệm lên một người đã chết?
Đúng lúc ấy, cửa phòng bệnh lại mở.
Một y tá bước vào, nói rằng có người muốn gặp tôi.
Tôi đi ra ngoài.
Không ngờ người đứng ở cuối hành lang lại là Lâm Tuyết Nhi.
Cô ta mặc áo khoác dài, đeo khẩu trang, sắc mặt tái nhợt.
Tôi lạnh lùng hỏi:
“Cô đến đây làm gì?”
“Em muốn nói chuyện.”
“Giữa chúng ta không có gì để nói.”
“Có.”
Cô ta nhìn sang luật sư Trần.
“Chỉ chị và em.”
Tôi định từ chối.
Nhưng ánh mắt hoảng hốt của cô ta khiến tôi dừng lại.
Chúng tôi đi xuống quán cà phê ở tầng một.
Tuyết Nhi ngồi đối diện tôi, hai tay siết chặt lấy cốc nước.
“Em xin lỗi chuyện tối qua.”
“Tôi không cần.”
“Em biết.”
“Vậy nói chuyện chính đi.”
Cô ta hít sâu một hơi.
“Em không có thai.”
Tôi nhìn cô ta.
Trong vài giây, tôi còn tưởng mình nghe nhầm.
“Cái gì?”
“Em không mang thai.”
“Tấm siêu âm?”
“Của người khác.”
Tôi bật cười khô khốc.
“Cô và Minh Hạo phối hợp diễn trò?”
“Anh Hạo không biết.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta.
“Cô nghĩ tôi sẽ tin?”
Tuyết Nhi lấy điện thoại ra, mở một đoạn trò chuyện.
“Bà Cố bảo em làm.”
Tôi cúi xuống đọc.
Tin nhắn của bà Cố hiện rõ.
Chỉ cần khiến Thanh Nghi chủ động đề nghị ly hôn trước sinh nhật thì tốt nhất. Nếu không được, phải khiến nó mất bình tĩnh.
Chương 1 – Phong bì trong đêm sinh nhật
“Cô còn đứng đó làm gì? Mang canh cá ra đây. Tuyết Nhi không ăn được đồ nguội.”
Ngay đúng ngày tôi tròn ba mươi tuổi, chồng tôi — Cố Minh Hạo — ngồi giữa phòng ăn của căn biệt thự nhà họ Cố ở khu Từ Hối, Thượng Hải, ung dung sai tôi phục vụ người phụ nữ anh ta đưa về.
Chiếc bánh sinh nhật tôi tự mua từ chiều vẫn đặt trên bàn.
Ba ngọn nến còn chưa được cắm.
Bởi vị trí vốn thuộc về tôi giờ đã có một cô gái khác ngồi.
Lâm Tuyết Nhi, hai mươi sáu tuổi, thư ký riêng của Minh Hạo, đang mặc chiếc áo len cashmere màu kem mà hai tháng trước tôi từng nhìn thấy hóa đơn trong túi áo chồng.
Hôm ấy tôi hỏi, anh chỉ hờ hững đáp:
“Quà tặng khách hàng.”
Vậy mà hiện tại, “khách hàng” ấy đang ngồi trong nhà tôi, một tay đặt trên bụng, tay còn lại chậm rãi xoay chiếc vòng ngọc trên cổ tay.
Cô ta ngẩng đầu nhìn tôi rồi mỉm cười.
“Chị Thanh Nghi, phiền chị lấy thêm giúp em đôi đũa.”
Tôi đứng bất động.
Minh Hạo lập tức cau mày.
“Không nghe thấy à?”
“Hôm nay là sinh nhật em.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh đưa cô ta về đây, còn bắt em phục vụ cô ta?”
Anh đặt chén trà xuống. Giọng nói tuy không lớn nhưng rõ ràng đã lộ vẻ khó chịu.
“Chỉ là một bữa cơm thôi. Em đừng làm mất mặt nhà họ Cố.”
Tôi bật cười.
Ba năm làm con dâu nhà họ Cố, tôi đã nghe câu “đừng làm mất mặt nhà họ Cố” không biết bao nhiêu lần.
Ngày cưới, tôi không được mời người bạn thân thời đại học vì mẹ chồng cho rằng gia đình cô ấy “không đủ môn đăng hộ đối”.
Ngày cha chồng qua đời, tôi thức trắng ba đêm để thay cả nhà tiếp khách, chỉ vì bà Cố nói con dâu phải biết bổn phận của mình.
Ngày công ty Minh Hạo thiếu tiền quay vòng, tôi bán căn hộ mẹ để lại ở Hàng Châu, nhưng trong buổi tiệc cảm ơn cổ đông, anh lại nói khoản vốn đó do nhà họ Cố tự mình xoay xở.
Tôi đã hết lần này đến lần khác lựa chọn im lặng.
Không phải vì tôi yếu đuối.
Chỉ là tôi từng nghĩ, trong hôn nhân, đôi khi cần có một người chịu nhường một bước.
Nhưng tôi chưa từng nghĩ mình cứ lùi mãi, đến cuối cùng lại bị đẩy ra khỏi chính cuộc sống vốn thuộc về mình.
Mẹ chồng tôi, bà Cố Vân Lan, bước từ phòng khách vào. Bà mặc một bộ sườn xám nhung tím sẫm, mái tóc búi gọn, ánh mắt nhìn tôi chẳng khác gì đang nhìn một món đồ bị đặt sai chỗ.
“Đàn ông ra ngoài làm việc lớn, bên cạnh có một người phụ nữ biết điều thì có gì sai? Con làm vợ mà ngay cả chút rộng lượng cũng không có.”
Tuyết Nhi lập tức cụp mắt.
“Dì Cố, dì đừng trách chị ấy. Có lẽ chị ấy không thích cháu.”
Bà Cố ngồi xuống cạnh cô ta, sắc mặt lập tức dịu đi.
“Cháu sắp sinh cháu trai cho nhà họ Cố rồi, ai dám không thích cháu?”
Bàn tay tôi siết chặt.
Minh Hạo lập tức né ánh mắt tôi.
Tôi hiểu rồi.
Bức ảnh siêu âm bà Cố cố tình đặt trên bàn trà vào sáng nay hoàn toàn không phải vô tình.
Tôi hỏi:
“Bao lâu rồi?”
Không một ai trả lời.
Tôi nhìn Tuyết Nhi.
“Cô mang thai được bao lâu?”
Khóe môi cô ta hơi cong lên.
“Gần ba tháng.”
Ba tháng.
Tôi chợt nhớ, ba tháng trước Minh Hạo vẫn đưa tôi đến Nam Kinh tham dự lễ kỷ niệm ngày cưới.
Tối hôm đó, bên bờ sông Tần Hoài, anh từng khoác áo lên vai tôi và nói:
“Thanh Nghi, chờ công ty ổn định hơn, chúng ta sinh một đứa trẻ nhé.”
Tôi đã tin câu nói ấy.
Thật nực cười.
Có những lời dối trá, đến lúc nghe lại vẫn như còn nguyên hơi ấm.
Tôi quay vào bếp, bưng món canh cuối cùng ra.
Tuyết Nhi nếm thử hai miếng cá hấp rồi lập tức nhíu mày.
“Mặn quá.”
“Đó là món Minh Hạo thích nhất.”
Tôi đáp.
Cô ta lập tức quay sang chồng tôi, giọng nói mềm xuống.
“Anh Hạo, em không nuốt nổi.”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Thanh Nghi, làm món khác đi.”
Tôi không nhúc nhích.
“Anh muốn ăn thì tự làm.”
Không khí trên bàn ăn lập tức đông cứng.
Bà Cố nhẹ tay đập đầu đũa xuống mặt bàn.
“Lục Thanh Nghi, đây là thái độ của con dâu nhà họ Cố sao?”
Tôi còn chưa kịp lên tiếng, Tuyết Nhi đã cầm chiếc đĩa trước mặt lên.
Choang!
Chiếc đĩa sứ Cảnh Đức Trấn rơi ngay dưới chân tôi.
Thức ăn văng tung tóe trên nền đá cẩm thạch trắng.
Cô ta dựa vào lưng ghế, chậm rãi nói:
“Người giúp việc thì phải biết thân phận của mình.”
Tôi nhìn cô ta.
Sau đó lại nhìn Minh Hạo.
“Anh nghe thấy chưa?”
Anh không lên tiếng.
Tôi hỏi lại:
“Cố Minh Hạo, em hỏi anh, anh có nghe cô ta vừa gọi vợ anh là gì không?”
Anh vẫn im lặng.
Sự im lặng ấy còn rõ ràng hơn bất kỳ lời đáp nào.
Bà Cố lạnh lùng nói:
“Nhặt lên. Đừng để Tuyết Nhi giẫm phải.”
Tôi cúi xuống.
Từng mảnh sứ lạnh buốt nằm giữa những ngón tay.
Ba năm trước, khi Minh Hạo đứng trước nguy cơ phá sản, chính tôi đã bán căn hộ mẹ để lại để giúp anh có tám triệu nhân dân tệ làm vốn xoay vòng.
Khi cha anh qua đời, tôi quỳ cùng anh suốt tang lễ.
Khi bà Cố phẫu thuật tim tại bệnh viện Hoa Sơn, ngày nào tôi cũng chạy qua chạy lại giữa bệnh viện và công ty, có hôm còn ngủ trên chiếc ghế ngoài hành lang.
Vậy mà hôm nay, ngay trong căn nhà có một phần tiền sửa sang đến từ tài sản riêng của tôi, tôi lại phải cúi xuống nhặt chiếc đĩa do người phụ nữ của chồng cố ý đập vỡ.
Tuyết Nhi bất ngờ cúi xuống, hạ giọng đủ nhỏ để chỉ mình tôi nghe thấy:
“Chị có biết tại sao anh Hạo vẫn chưa ly hôn không?”
Bàn tay tôi dừng lại.
“Không phải vì anh ấy còn yêu chị.”
Tôi ngẩng đầu.
“Vậy là vì cái gì?”
Cô ta ghé lại gần tôi hơn.
“Bởi vì có một thứ anh ấy vẫn chưa lấy được từ chị.”
Tim tôi chợt khựng lại.
Nhưng Tuyết Nhi chưa kịp nói tiếp, Minh Hạo đã quát:
“Đủ rồi!”
Anh đứng dậy, kéo cô ta ra phía sau mình.
“Thanh Nghi, cô ấy đang mang thai. Em đừng gây chuyện.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang che chở cho người phụ nữ khác.
Không hiểu vì sao, ngay khoảnh khắc đó tôi lại không còn tức giận.
Chỉ cảm thấy trong lòng lạnh hẳn.
“Minh Hạo.”
Tôi đứng lên.
“Anh còn nhớ thỏa thuận trước hôn nhân không?”
Sắc mặt anh lập tức thay đổi.
Bà Cố vội hỏi:
“Thỏa thuận gì?”
Tôi còn chưa kịp trả lời thì chuông cửa vang lên.
Một tiếng.
Rồi thêm một tiếng nữa.
Quản gia đi ra mở cửa.
Một người đàn ông khoảng ngoài bốn mươi bước vào, trên người là bộ vest đen, tay xách chiếc cặp tài liệu bằng da. Hơi lạnh đầu đông vẫn còn vương trên vai áo ông.
Vừa nhìn thấy ông, tôi khẽ thở ra.
“Luật sư Trần.”
Minh Hạo sững lại.
“Luật sư?”
Tôi dùng khăn giấy lau tay.
“Đúng.”
Tuyết Nhi cười khẩy.
“Chị định lấy chuyện ly hôn ra dọa anh Hạo sao?”
Luật sư Trần Khải Văn không hề nhìn cô ta.
Ông đặt cặp hồ sơ xuống bàn, lấy ra một phong bì đã niêm phong cùng một tập tài liệu có dấu công chứng.
“Cô Lục, những tài liệu cô yêu cầu đã được xác minh.”
Nụ cười trên mặt Tuyết Nhi lập tức biến mất.
Minh Hạo bước tới.
“Tài liệu gì?”
Tôi nhìn anh.
“Anh lo à?”
“Lục Thanh Nghi!”
Anh đập mạnh tay xuống bàn.
“Em điều tra anh?”
Luật sư Trần bình thản đẩy tập hồ sơ về phía tôi.
“Không chỉ liên quan đến việc chuyển nhượng cổ phần.”
Ông ngừng một chút.
“Chúng tôi còn phát hiện một hồ sơ khác liên quan trực tiếp tới căn biệt thự này, cuộc hôn nhân của cô và một giao dịch được lập trước ngày hai người đăng ký kết hôn.”
Bà Cố đột nhiên đứng bật dậy.
“Không thể nào!”
Tôi quay sang nhìn bà.
Gương mặt bà trắng bệch.
Lần đầu tiên trong ba năm, tôi nhìn thấy sự hoảng loạn thật sự trong ánh mắt người phụ nữ vốn luôn ngẩng cao đầu trước mặt tôi.
Minh Hạo định đưa tay giật lấy phong bì.
Luật sư Trần lập tức giữ lại.
“Cố tiên sinh, tài liệu này thuộc về thân chủ của tôi.”
Tôi cầm phong bì lên.
Mặt sau phong bì có một cái tên viết tay bằng mực xanh.
Lục Chấn Đông.
Tôi chết lặng.
Đó là tên cha tôi.
Người đã qua đời khi tôi mười bảy tuổi.
Tuyết Nhi vừa nhìn thấy cái tên ấy liền làm rơi đôi đũa.
Tôi lập tức quay sang cô ta.
“Cô biết cha tôi?”
“Không… tôi…”
“Lâm Tuyết Nhi.”
Giọng tôi trầm xuống.
“Cô biết chuyện gì?”
Cô ta mím môi.
Minh Hạo lớn tiếng quát:
“Thanh Nghi, đừng nghe cô ấy nói linh tinh.”
“Vậy anh nói đi.”
Tôi quay sang chồng.
“Tại sao luật sư của em điều tra hồ sơ tài sản của anh lại tìm thấy tên cha em?”
Bà Cố bất ngờ bước nhanh tới.
“Thanh Nghi, con không được mở!”
Tôi nhìn bà.
“Tại sao?”
“Đó là chuyện cũ rồi.”
“Chuyện cũ nào?”
“Chuyện của người lớn.”
Tôi cười nhạt.
“Con ba mươi tuổi rồi, mẹ.”
Tôi xé lớp niêm phong.
Bên trong là một bản sao giấy đăng ký doanh nghiệp từ mười ba năm trước, một tấm ảnh cũ cùng một văn bản có dấu công chứng của Bắc Kinh.
Trong bức ảnh, cha tôi đứng cạnh cha Minh Hạo trước một nhà máy nhỏ ở ngoại ô Tô Châu.
Hai người cùng cầm một tấm biển có tên một công ty mà tôi chưa từng nghe qua:
Công ty Công nghệ Đông Hạo.
Tôi lật sang trang thứ hai.
Bên dưới là chữ ký của cha tôi.
Và một dòng chữ khiến đầu óc tôi hoàn toàn trống rỗng.
“Toàn bộ quyền lợi phát sinh từ phần vốn góp của Lục Chấn Đông được chuyển cho con gái duy nhất Lục Thanh Nghi khi cô đủ ba mươi tuổi.”
Tôi ngẩng phắt đầu lên.
Hôm nay.
Chính là ngày tôi tròn ba mươi tuổi.
Luật sư Trần lên tiếng:
“Công ty Đông Hạo sau nhiều lần đổi tên, sáp nhập và chuyển đổi vốn chính là tiền thân của Tập đoàn Cố thị hiện nay.”
Tôi không nghe rõ tiếng ai đó hít vào.
Tôi chỉ nhìn chằm chằm Minh Hạo.
“Ý ông là gì?”
Luật sư Trần chậm rãi trả lời:
“Ý tôi là, căn cứ theo hồ sơ gốc, cha cô từng sở hữu ba mươi lăm phần trăm quyền lợi tại doanh nghiệp tiền thân của Cố thị.”
Đầu ngón tay tôi dần lạnh đi.
“Nhưng… bố tôi từng nói công ty thất bại.”
“Đó là điều cô được nghe.”
Luật sư Trần mở đến trang cuối.
“Còn đây là nội dung được pháp luật ghi nhận.”
Bà Cố lập tức xen vào:
“Tài liệu này hết hiệu lực rồi!”
Luật sư Trần nhìn bà.
“Bà Cố, nếu nó đã hết hiệu lực, tại sao trong sáu năm qua nhà họ Cố vẫn đều đặn chuyển phí duy trì cho một công ty tín thác tại Bắc Kinh đứng tên cô Lục?”
Phòng ăn lập tức chìm vào im lặng.
Tôi từ từ quay sang Minh Hạo.
“Anh biết?”
Anh không trả lời.
“Anh biết từ trước khi cưới em?”
Minh Hạo nghiến chặt hàm.
“Thanh Nghi, chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”
“Vậy thì nói cho em đơn giản thôi.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Anh cưới em vì em, hay vì số cổ phần của cha em?”
Tuyết Nhi bất ngờ bật ra một tiếng cười rất khẽ.
Tôi quay sang cô ta.
Cô ta lập tức ngậm miệng.
“Cô cười cái gì?”
Tuyết Nhi nhìn Minh Hạo, sau đó nhìn bà Cố.
Cuối cùng cô ta nói:
“Chị thật sự không biết sao?”
“Tuyết Nhi!”
Minh Hạo quát lớn.
Nhưng dường như cô ta đã mất bình tĩnh.
“Anh nói với em sau sinh nhật cô ấy mọi chuyện sẽ kết thúc! Anh nói chỉ cần cô ấy ký giấy ủy quyền thì—”
“Câm miệng!”
Tiếng quát khiến tất cả mọi người giật mình.
Tôi đứng bất động.
“Giấy ủy quyền gì?”
Không ai trả lời.
Luật sư Trần lấy thêm một tập hồ sơ từ trong cặp.
“Tôi nghĩ cô Lục nên xem thứ này.”
Ông đặt nó trước mặt tôi.
Đó là bản dự thảo “ủy quyền quản lý tài sản gia đình”.
Cuối văn bản đã chừa sẵn vị trí cho chữ ký của tôi.
Ngày dự kiến ký chính là… ngày mai.
Tôi nhớ lại.
Sáng nay Minh Hạo từng nói:
“Ngày mai đi với anh đến văn phòng công chứng. Công ty cần em ký vài giấy tờ gia đình.”
Tôi đã đồng ý.
Nếu hôm nay tôi không phát hiện ra Tuyết Nhi.
Nếu tôi vẫn giống suốt ba năm qua, không hỏi, không nghi ngờ, chỉ ký vào nơi anh bảo…
Tôi không dám nghĩ tiếp.
Minh Hạo bước về phía tôi.
“Thanh Nghi, em nghe anh giải thích.”
Tôi lùi lại một bước.
“Đừng chạm vào em.”
Anh dừng lại.
Tôi nhìn người đàn ông đã nằm cạnh mình suốt ba năm, lần đầu tiên cảm thấy khuôn mặt ấy xa lạ đến thế.
“Ba năm nay anh chăm sóc em, yêu thương em, đưa em về nhà họ Cố…”
Tôi bật ra một tiếng cười khô khốc.
“Hay là cả nhà anh chỉ đang chờ em đủ ba mươi tuổi?”
Bà Cố lạnh lùng nói:
“Dù cha con từng có cổ phần thì đó cũng là chuyện của thế hệ trước. Nhà họ Cố có thể phát triển đến hôm nay đều dựa vào Minh Hạo và cha nó.”
Luật sư Trần đáp:
“Công sức phát triển không thể xóa bỏ quyền sở hữu.”
Bà lập tức quay sang ông.
“Đây là chuyện nhà chúng tôi!”
“Từ khi thân chủ tôi yêu cầu tư vấn pháp lý, chuyện này không còn chỉ là chuyện trong gia đình.”
Tôi nhắm mắt lại một giây.
Khi mở mắt, tôi nhìn thấy chiếc bánh sinh nhật đặt trên bàn.
Trên hộp bánh là dòng chữ tôi tự nhờ nhân viên viết:
Chúc Thanh Nghi tuổi ba mươi bình an.
Bình an.
Đó là điều duy nhất tôi mong muốn trong tối nay.
Vậy mà thứ tôi nhận được lại là một cuộc hôn nhân được dựng nên trên những bí mật.
Tôi cầm túi xách lên.
Minh Hạo lập tức hỏi:
“Em đi đâu?”
“Rời khỏi đây.”
“Đây là nhà em.”
Tôi nhìn anh.
“Không.”
Tôi chỉ xuống những mảnh đĩa vẫn còn nằm dưới sàn.
“Trong một căn nhà mà người vợ phải cúi xuống nhặt đồ vỡ dưới chân nhân tình của chồng, em không phải chủ nhân.”
Tuyết Nhi tái mặt.
Bà Cố quát:
“Con đi rồi thì đừng quay về!”
Tôi dừng lại trước cửa.
“Yên tâm.”
Tôi quay đầu.
“Lần sau con trở lại, sẽ không phải với tư cách con dâu.”
Ánh mắt tôi rơi xuống tập tài liệu trên bàn.
“Mà là để lấy lại thứ vốn thuộc về mình.”
Luật sư Trần đi cùng tôi ra ngoài.
Cánh cửa vừa khép lại, tôi mới nhận ra hai chân mình đang run.
Bên ngoài, Thượng Hải bắt đầu rơi những hạt mưa nhỏ.
Tôi đứng dưới mái hiên rồi hỏi:
“Luật sư Trần, ông còn chuyện gì chưa nói với tôi đúng không?”
Ông im lặng vài giây.
“Có.”
“Chuyện gì?”
“Trong lúc xác minh hồ sơ cũ, tôi phát hiện chữ ký của cha cô xuất hiện trong một biên bản chuyển nhượng được ký sau ngày ông ấy qua đời.”
Tôi sững người.
“Sau khi bố tôi mất?”
“Ba tháng.”
Gió lạnh luồn qua cổ áo.
Tôi nhìn ông.
“Ông muốn nói… có người đã giả chữ ký của bố tôi?”
Luật sư Trần không trực tiếp trả lời.
Ông chỉ đưa cho tôi một bản sao.
“Người làm chứng cho giao dịch đó…”
Tôi cúi xuống nhìn.
Tên người làm chứng hiện rõ dưới ánh đèn.
Cố Vân Lan.
Mẹ chồng tôi.
Tôi không đến khách sạn.
Đêm ấy, tôi tới căn hộ cũ của Tô Mạn, người bạn thân thời đại học, trên đường Vũ Khang.
Vừa mở cửa nhìn thấy tôi, cô ấy không hỏi bất cứ điều gì.
Chỉ kéo tôi vào lòng ôm.
Đến khi ngồi trên sofa, nhìn mái tóc ướt mưa của mình phản chiếu trên cửa kính, tôi mới nhận ra bản thân vẫn chưa khóc.
Tô Mạn đặt một cốc nước nóng trước mặt tôi.
“Muốn khóc thì cứ khóc.”
“Tớ không khóc nổi.”
“Vậy muốn mắng thì mắng.”
“Tớ cũng chẳng biết phải mắng ai trước.”
Tô Mạn im lặng.
Tôi cúi nhìn bản sao biên bản chuyển nhượng đang cầm trong tay.
“Minh Hạo biết ngay từ đầu.”
“Cậu chắc chứ?”
“Tuyết Nhi nói rồi. Anh ta chờ tớ đủ ba mươi để ký giấy ủy quyền.”
Tôi cười.
“Tớ từng cho rằng anh ấy cưới tớ dù mẹ anh ấy phản đối. Hóa ra có khi bà ấy chưa từng phản đối.”
“Thanh Nghi…”
“Tớ nhớ trước ngày cưới, bà Cố từng nói với tớ: ‘Nhà họ Cố không cần tiền của con, chỉ cần con biết an phận.’”
Tôi ngẩng đầu lên.
“Bây giờ nghĩ lại, cậu thấy câu đó có buồn cười không?”
Tô Mạn không cười.
Cô ấy nắm lấy tay tôi.
“Ngày mai cậu định làm gì?”
“Tìm ra sự thật.”
Sáng hôm sau, luật sư Trần đưa tôi đến một văn phòng lưu trữ thương mại ở Phố Đông.
Hồ sơ của mười ba năm trước không có quá nhiều.
Nhưng càng đọc, tôi càng cảm thấy khó thở.
Cha tôi, Lục Chấn Đông, từng là người sáng lập kỹ thuật chính của Đông Hạo.
Cha Minh Hạo, Cố Quốc Thành, chịu trách nhiệm về tài chính và thị trường.
Sau khi cha tôi mất vì tai nạn giao thông, toàn bộ hoạt động của công ty từng bước được chuyển về phía nhà họ Cố.
Một năm sau, Đông Hạo đổi tên.
Ba năm tiếp theo, công ty được tái cơ cấu.
Tên của cha tôi hoàn toàn biến mất.
Tôi hỏi:
“Tại sao mẹ tôi chưa từng nhắc đến chuyện này?”
Luật sư Trần trả lời:
“Có thể bà ấy không biết.”
“Không thể.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ tôi là vợ của bố.”
“Cô có nhớ sau khi cha cô qua đời, ai là người xử lý phần lớn thủ tục tài sản không?”
Tôi im lặng.
Tôi nhớ.
Khi ấy mẹ tôi suy sụp tinh thần, thường xuyên phải nằm viện.
Người đến giúp đỡ gia đình tôi nhiều nhất chính là Cố Quốc Thành.
Cha của Minh Hạo.
Ông từng nói với mẹ tôi:
“Chị dâu cứ yên tâm, chuyện công ty để tôi xử lý.”
Luật sư Trần đẩy sang trước mặt tôi một tập hồ sơ.
“Đây là giấy từ bỏ quyền yêu cầu chia tài sản doanh nghiệp, có chữ ký của mẹ cô.”
Tôi nhìn xuống.
“Chữ ký này là thật.”
“Vậy nghĩa là bà ấy đã từ bỏ?”
“Không hẳn.”
Ông chỉ vào dòng chữ nhỏ phía dưới.
“Bà ấy chỉ từ bỏ quyền yêu cầu của chính mình. Văn bản này không thể khiến cô từ bỏ tài sản mà cha cô đã chỉ định cho cô khi đủ ba mươi tuổi.”
Tôi ngẩn ra.
“Có nghĩa là…”
“Có nghĩa phần quyền lợi của cô chưa từng biến mất.”
Tôi còn chưa kịp hỏi thêm, điện thoại đã đổ chuông.
Minh Hạo.
Tôi tắt máy.
Anh gọi lại.
Tôi tiếp tục tắt.
Đến lần thứ năm, một tin nhắn hiện lên:
Mẹ nhập viện. Em đến Hoa Sơn ngay.
Tôi nhìn luật sư Trần.
Ông nói:
“Nếu cô muốn đi, tôi sẽ đi cùng.”
Hai mươi phút sau, tôi xuất hiện tại bệnh viện Hoa Sơn.
Bà Cố nằm trong phòng bệnh VIP, nhưng sắc mặt không giống người đang nguy kịch như tôi tưởng.
Minh Hạo đứng bên ngoài hành lang.
Vừa nhìn thấy tôi, anh liền bước tới.
“Cuối cùng em cũng đến.”
“Bà ấy thế nào?”
“Huyết áp tăng.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy thì gọi bác sĩ, không phải gọi em.”
Anh hạ thấp giọng.
“Chúng ta nói chuyện.”
“Luật sư của em đang ở đây.”
Minh Hạo nhìn thấy luật sư Trần đứng sau tôi, ánh mắt lập tức lạnh xuống.
“Anh muốn nói riêng.”
“Em không còn chuyện gì cần nói riêng với anh.”
Anh siết chặt bàn tay.
“Ba năm vợ chồng, em thật sự muốn biến tất cả thành tranh chấp sao?”
Tôi gần như bật cười.
“Anh đưa nhân tình về nhà đúng sinh nhật em, chuẩn bị giấy ủy quyền để em giao tài sản cho anh, giờ lại hỏi em có muốn biến chuyện này thành tranh chấp không?”
“Anh không định lấy tài sản của em.”
“Vậy giấy ủy quyền là gì?”
“Để bảo vệ tài sản gia đình.”
“Gia đình nào?”
Anh khựng lại.
Tôi hỏi:
“Gia đình có em, hay gia đình có Lâm Tuyết Nhi và đứa trẻ?”
Sắc mặt Minh Hạo tối sầm.
“Cô ấy mang thai là ngoài ý muốn.”
“Tôi không quan tâm.”
Đó là lần đầu tiên tôi gọi anh bằng “tôi”.
Minh Hạo cũng nhận ra điều ấy.
Ánh mắt anh lập tức thay đổi.
“Thanh Nghi.”
Anh hạ giọng.
“Anh thừa nhận chuyện Tuyết Nhi là anh sai. Nhưng cổ phần là một chuyện khác. Công ty ngày hôm nay không còn là công ty của mười mấy năm trước. Nhà họ Cố đã mất bao nhiêu năm, bỏ ra bao nhiêu tiền mới phát triển được nó.”
“Tôi có nói mình sẽ lấy hết sao?”
“Nhưng em đang điều tra.”
“Bởi vì anh đã giấu tôi.”
“Anh chỉ sợ em không hiểu.”
Tôi cười.
“Anh sợ tôi không hiểu, hay sợ tôi hiểu quá sớm?”
Cửa phòng bệnh bất ngờ bật mở.
Bà Cố đứng ở đó.
Bà hoàn toàn không có vẻ yếu ớt của người vừa phải nhập viện.
“Đủ rồi.”
Bà nhìn luật sư Trần.
“Ông ra ngoài.”
Tôi nói:
“Ông ấy ở lại.”
“Thanh Nghi!”
“Mẹ muốn nói gì thì nói trước mặt luật sư.”
Gương mặt bà cứng lại.
Một lúc rất lâu sau, bà mới quay người vào phòng.
“Vào đi.”
Chúng tôi ngồi đối diện nhau.
Bà Cố nhìn tôi hồi lâu.
“Cha con đúng là từng góp vốn cùng Quốc Thành.”
“Tại sao mẹ giấu?”
“Ta không giấu.”
“Vậy tại sao biên bản chuyển nhượng được lập ba tháng sau khi bố con mất lại có chữ ký làm chứng của mẹ?”
Căn phòng im lặng đến mức gần như không còn nghe thấy tiếng động.
Minh Hạo quay sang mẹ.
“Mẹ?”
Rõ ràng anh cũng không biết chuyện cụ thể này.
Bà Cố nhìn tôi.
“Ta ký vì anh Quốc Thành nhờ.”
“Bố đã mất rồi.”
“Ta biết.”
“Vậy tại sao mẹ lại làm chứng cho chữ ký của một người đã chết?”
Bà không trả lời.
Tôi đặt tập hồ sơ lên bàn.
“Mẹ có thể không nói với con. Nhưng cơ quan chức năng sẽ hỏi.”
Minh Hạo lập tức chen vào:
“Thanh Nghi, đừng nói nặng như vậy.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ?”
“Anh chỉ không muốn kéo mẹ anh vào chuyện cũ.”
“Tôi cũng từng có cha.”
Giọng tôi lần đầu tiên run lên.
“Ông ấy mất khi tôi mười bảy tuổi. Suốt mười ba năm, tôi tin ông ấy chỉ để lại cho mẹ con tôi một đống nợ. Tôi từng trách ông ấy. Tôi từng nghĩ vì ông ấy thất bại nên mẹ tôi mới phải bán nhà.”
Tôi nhìn bà Cố.
“Bây giờ tôi mới biết người lớn các người đã thay đổi cả câu chuyện về bố tôi.”
Bà Cố mím chặt môi.
Một lúc sau, bà nói:
“Chữ ký đó không phải do ta giả.”
“Vậy là ai?”
“Ta chỉ làm chứng theo yêu cầu của chồng ta.”
“Cố Quốc Thành?”
Bà gật đầu.
“Ông ấy nói đã có giấy ủy quyền từ trước.”
Luật sư Trần hỏi:
“Bà đã từng nhìn thấy bản gốc giấy ủy quyền chưa?”
Bà im lặng.
“Chưa.”
Tôi nhắm mắt.
Quá dễ dàng.
Chỉ vì tin chồng, bà đã ký.
Hay bà đang cố đẩy toàn bộ trách nhiệm lên một người đã chết?
Đúng lúc ấy, cửa phòng bệnh lại mở.
Một y tá bước vào, nói có người muốn gặp tôi.
Tôi đi ra ngoài.
Không ngờ người đứng ở cuối hành lang lại là Lâm Tuyết Nhi.
Cô ta mặc áo khoác dài, đeo khẩu trang, sắc mặt tái nhợt.
Tôi lạnh lùng hỏi:
“Cô đến đây làm gì?”
“Em muốn nói chuyện.”
“Giữa chúng ta không có gì để nói.”
“Có.”
Cô ta nhìn sang luật sư Trần.
“Chỉ chị và em.”
Tôi định từ chối.
Nhưng ánh mắt hoảng hốt của cô ta khiến tôi dừng lại.
Chúng tôi đi xuống quán cà phê ở tầng một.
Tuyết Nhi ngồi đối diện tôi, hai tay siết chặt cốc nước.
“Em xin lỗi chuyện tối qua.”
“Tôi không cần.”
“Em biết.”
“Vậy nói chuyện chính đi.”
Cô ta hít sâu một hơi.
“Em không có thai.”
Tôi nhìn cô ta.
Trong vài giây, tôi còn tưởng mình nghe nhầm.
“Cái gì?”
“Em không mang thai.”
“Bức siêu âm?”
“Của người khác.”
Tôi cười khô khốc.
“Cô và Minh Hạo phối hợp diễn trò?”
“Anh Hạo không biết.”
Tôi nhìn thẳng vào cô ta.
“Cô nghĩ tôi sẽ tin?”
Tuyết Nhi lấy điện thoại ra, mở một đoạn trò chuyện.
“Bà Cố bảo em làm.”
Tôi cúi xuống đọc.
Tin nhắn của bà Cố hiện rõ.
Chỉ cần khiến Thanh Nghi tự đề nghị ly hôn trước sinh nhật thì tốt nhất. Nếu không được, phải khiến nó mất bình tĩnh.
Tin nhắn tiếp theo:
Minh Hạo mềm lòng, cháu đừng để nó giữ chân nó nữa.
Tôi cảm thấy da đầu lạnh buốt.
“Vì sao?”
Tuyết Nhi cắn môi.
“Bà ấy nói nếu chị chủ động ly hôn trước tuổi ba mươi, quyền tài sản theo thỏa thuận tín thác sẽ thay đổi.”
Luật sư Trần lập tức hỏi:
“Bà ấy nói chính xác như vậy?”
Tuyết Nhi gật đầu.
“Tôi không biết hết. Tôi chỉ biết bà ấy rất sợ chị giữ thân phận vợ Minh Hạo qua sinh nhật ba mươi.”
Tôi bỗng nhớ đến thỏa thuận trước hôn nhân.
Ngày cưới, luật sư nhà họ Cố đưa cho tôi.
Tôi chỉ nhớ điều khoản tài sản riêng.
Còn một phụ lục dài hàng chục trang, Minh Hạo từng nói:
“Đều là thủ tục bảo vệ cổ phần công ty, em không cần lo.”
Tôi quay sang luật sư Trần.
“Bản gốc thỏa thuận trước hôn nhân.”
Ông gật đầu.
“Tôi đang xin bản lưu công chứng.”
Tuyết Nhi đột ngột nói:
“Còn một chuyện nữa.”
Tôi nhìn cô ta.
“Đêm qua em nói anh Hạo chờ chị tròn ba mươi để lấy thứ gì đó… không hoàn toàn đúng.”
“Vậy sự thật là gì?”
“Anh ấy từng bảo em, nếu qua sinh nhật ba mươi mà chị vẫn là vợ anh ấy, sẽ có một quyền biểu quyết tự động được kích hoạt.”
Tôi siết chặt tay.
“Quyền gì?”
“Em không biết.”
Cô ta lắc đầu.
“Nhưng bà Cố biết. Và bà ấy không muốn điều đó xảy ra.”
Tôi nhìn lại phòng bệnh trên tầng cao.
Đúng lúc ấy điện thoại luật sư Trần reo.
Ông nghe máy, chỉ nói vài câu rồi sắc mặt thay đổi.
“Có chuyện gì?”
Ông nhìn tôi.
“Văn phòng công chứng Bắc Kinh vừa gửi bản phụ lục.”
“Trong đó viết gì?”
Ông mở email, đọc rất nhanh.
Rồi ngẩng lên.
“Cha cô không chỉ để lại phần vốn.”
Tim tôi đập mạnh.
“Ông ấy lập điều kiện rằng khi cô đủ ba mươi tuổi, nếu cô đang trong quan hệ hôn nhân hợp pháp với người thuộc gia đình Cố Quốc Thành…”
Ông dừng lại.
“…thì quyền sở hữu thụ hưởng của cô sẽ chuyển thành quyền biểu quyết trực tiếp tại tập đoàn kế thừa.”
Tôi gần như không hiểu.
“Có nghĩa là sao?”
“Có nghĩa từ đúng 0 giờ hôm nay, cô có quyền yêu cầu ghi nhận tư cách cổ đông thực tế.”
Tuyết Nhi che miệng.
Tôi hỏi:
“Bao nhiêu?”
Luật sư Trần nhìn màn hình.
“Sau quy đổi qua các đợt tái cấu trúc…”
Ông đọc con số.
“Mười tám phẩy sáu phần trăm.”
Tôi đứng chết lặng.
Cố thị hiện là tập đoàn niêm yết.
Mười tám phẩy sáu phần trăm không chỉ là tiền.
Nó đủ để làm thay đổi cán cân trong hội đồng quản trị.
Tôi lập tức hiểu vì sao bà Cố hoảng sợ.
Hiểu vì sao họ muốn tôi ly hôn trước sinh nhật.
Hiểu vì sao Minh Hạo lại muốn tôi ký giấy ủy quyền ngay ngày mai.
Nhưng một câu hỏi khác lạnh hơn xuất hiện.
Tôi quay sang Tuyết Nhi.
“Cô nói Minh Hạo không biết chuyện giả mang thai.”
“Vâng.”
“Nhưng anh ta biết về cổ phần?”
Cô ta cúi đầu.
“Biết.”
“Biết từ khi nào?”
Tuyết Nhi im lặng rất lâu.
Rồi nói:
“Trước khi anh ấy theo đuổi chị.”
Tôi không nghe thấy tiếng gì nữa.
Tiếng người qua lại trong bệnh viện.
Tiếng máy pha cà phê.
Tiếng thông báo từ loa.
Tất cả như trôi đi rất xa.
Tôi chỉ nhớ lần đầu Minh Hạo đứng dưới ký túc xá Đại học Phục Đán đợi tôi trong mưa.
Nhớ bó hoa anh cầm.
Nhớ câu anh nói:
“Thanh Nghi, anh chưa từng nghiêm túc với ai như với em.”
Tôi hỏi Tuyết Nhi:
“Cô có bằng chứng không?”
Cô ta lấy từ túi ra một USB.
“Trong này có bản ghi âm cuộc họp riêng của anh Hạo với mẹ anh ấy ba năm trước.”
“Tại sao cô có?”
“Máy tính văn phòng của anh ấy từng đồng bộ nhầm sang tài khoản công việc của em.”
Tôi cầm USB.
“Vì sao bây giờ mới đưa?”
Tuyết Nhi ngước nhìn tôi.
Lần đầu tiên vẻ kiêu ngạo trên mặt cô ta biến mất.
“Vì sáng nay bà Cố gọi cho em.”
“Bà ấy nói gì?”
Tuyết Nhi cười nhạt.
“Bà ấy nói mọi chuyện hỏng rồi, bảo em rời Thượng Hải, coi như chưa từng biết gì.”
Cô ta siết tay.
“Em có thể làm chuyện sai, nhưng em không muốn trở thành người bị đẩy ra chịu thay tất cả.”
Tối hôm ấy, tại văn phòng luật sư Trần, chúng tôi mở chiếc USB.
Một đoạn ghi âm dài mười bảy phút.
Giọng bà Cố vang lên trước.
“Minh Hạo, con phải cưới nó.”
Sau đó là giọng chồng tôi.
“Con không thích bị sắp đặt.”
“Không cần thích. Chỉ cần giữ cuộc hôn nhân đến năm nó ba mươi tuổi.”
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó khiến nó ký quyền quản lý. Cổ phần của Lục Chấn Đông sẽ vĩnh viễn nằm trong tay nhà họ Cố.”
Một khoảng im lặng.
Rồi Minh Hạo nói một câu khiến tôi lạnh từ đầu đến chân.
“Được.”
Chỉ một chữ.
Ba năm hôn nhân của tôi bắt đầu bằng một chữ đó.
Tôi tháo tai nghe xuống.
Luật sư Trần hỏi:
“Cô ổn không?”
Tôi nhìn màn hình.
“Phần sau còn gì?”
“Cô chắc muốn nghe?”
“Bật tiếp.”
Đoạn ghi âm chạy.
Giọng Minh Hạo lại vang lên:
“Nhưng nếu sau này con thật sự có tình cảm với cô ấy thì sao?”
Bà Cố đáp:
“Càng tốt. Người có tình cảm càng dễ khiến cô ta ký.”
Tôi nhắm mắt.
Không biết điều khiến tôi đau hơn là việc anh tiếp cận tôi có mục đích…
Hay việc có thể sau đó anh từng yêu tôi thật, nhưng vẫn chọn phản bội.
Luật sư Trần tắt máy.
“Ngày mai Cố thị có cuộc họp hội đồng quản trị bất thường.”
Tôi mở mắt.
“Ông biết?”
“Phía họ vừa công bố nội bộ.”
“Lý do?”
“Cố Minh Hạo đề xuất chuyển một phần tài sản cốt lõi sang công ty con.”
Tôi nhìn ông.
“Trước khi quyền cổ đông của tôi được ghi nhận?”
“Rất có thể.”
Tôi đứng dậy.
“Vậy ngày mai tôi sẽ đến.”
“Cô chưa từng xuất hiện ở hội đồng quản trị.”
“Từ ngày mai sẽ có.”
Tôi nhìn chiếc USB trong tay.
“Ba năm qua, họ luôn bảo tôi phải biết thân phận.”
Tôi cười rất nhẹ.
“Có lẽ đến lúc chính họ biết thân phận của tôi là gì rồi.”
Chín giờ sáng hôm sau, phòng họp tầng ba mươi sáu tại trụ sở Cố thị ở Lục Gia Chủy kín người.
Tôi mặc một bộ vest đen đơn giản.
Không trang sức.
Không trang điểm cầu kỳ.
Luật sư Trần đi bên trái.
Tô Mạn đi bên phải.
Khi thang máy mở, thư ký bên ngoài phòng họp lập tức chặn tôi.
“Xin lỗi cô, đây là cuộc họp nội bộ.”
Tôi đưa tài liệu ra.
“Báo với Cố Minh Hạo, cổ đông Lục Thanh Nghi đến dự.”
Cô thư ký sững người.
Năm phút sau, cửa phòng họp mở.
Minh Hạo xuất hiện.
Anh đã thay vest, tóc chải gọn, hoàn toàn giống vị tổng giám đốc lạnh lùng thường xuất hiện trên các tạp chí kinh doanh.
Chỉ có đôi mắt là không giữ được bình tĩnh.
“Em đến đây làm gì?”
“Tôi vừa nói rồi.”
Anh hạ giọng.
“Thanh Nghi, đừng làm lớn chuyện.”
“Anh muốn tôi ký giấy ủy quyền hôm nay.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Thật tiếc. Tôi bận dự họp cổ đông.”
“Quyền của em chưa được hội đồng xác nhận.”
Luật sư Trần lên tiếng:
“Quyền phát sinh từ hồ sơ tín thác đã có hiệu lực pháp lý. Việc cập nhật danh sách chỉ là thủ tục.”
Minh Hạo nhìn ông.
“Tôi đang nói với vợ tôi.”
Tôi đáp:
“Anh nên làm quen với cách gọi khác.”
Anh khựng lại.
“Cổ đông.”
Tôi bước qua anh.
Phòng họp lập tức xôn xao.
Bà Cố Vân Lan cũng có mặt.
Vừa nhìn thấy tôi, bà lập tức đứng dậy.
“Con đến đây làm gì?”
Tôi kéo ghế ngồi xuống cuối bàn.
“Dự họp.”
“Đây không phải nơi để con giận dỗi chuyện gia đình.”
Tôi đặt tập hồ sơ lên bàn.
“Vậy tốt. Chúng ta chỉ nói chuyện công việc.”
Một cổ đông lớn tuổi tên Triệu Thành Hải lên tiếng:
“Minh Hạo, chuyện này là sao?”
Minh Hạo siết hàm.
“Một tranh chấp quyền lợi cũ, đang xử lý.”
Luật sư Trần lập tức nói:
“Không phải tranh chấp nếu giấy tờ sở hữu chưa từng bị hủy hợp pháp.”
Ông phát bản sao hồ sơ cho từng người.
Không khí trong phòng nhanh chóng thay đổi.
Có người cau mày.
Có người quay sang thì thầm.
Một giám đốc độc lập hỏi:
“Mười tám phẩy sáu phần trăm?”
Người khác lập tức nói:
“Nếu đúng, cơ cấu biểu quyết phải tính lại.”
Bà Cố đập bàn.
“Đây là giấy tờ từ mười mấy năm trước!”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng nhà họ Cố vẫn dùng tiền công ty đóng phí duy trì tín thác suốt sáu năm gần đây.”
Mọi ánh mắt lập tức chuyển sang bà.
Bà nghẹn lời.
Tôi mở chiếc máy ghi âm.
“Và tôi nghĩ mọi người nên nghe thêm thứ này.”
Minh Hạo biến sắc.
“Thanh Nghi.”
Tôi bấm phát.
Giọng bà Cố vang lên giữa phòng họp.
“Minh Hạo, con phải cưới nó.”
Không khí đóng băng.
Đến câu:
“Chỉ cần giữ cuộc hôn nhân đến năm nó ba mươi tuổi…”
Một thành viên hội đồng đặt mạnh cây bút xuống.
Minh Hạo lập tức bước tới.
“Tắt đi!”
Tôi nhìn anh.
“Vì sao?”
“Đây là ghi âm riêng tư.”
“Nhưng nội dung liên quan đến việc kiểm soát cổ phần.”
Luật sư Trần nói thêm:
“Chúng tôi không dùng đoạn ghi âm này để công khai truyền thông. Hôm nay chỉ cung cấp cho những người có quyền lợi trực tiếp trong cuộc họp.”
Minh Hạo nhìn tôi.
Ánh mắt anh không còn giận.
Mà là hoảng.
“Thanh Nghi, em muốn đẩy anh đến mức nào?”
Tôi hỏi lại:
“Ba năm trước, khi đồng ý cưới tôi để lấy quyền kiểm soát tài sản của cha tôi, anh từng nghĩ mình sẽ đẩy tôi đến mức nào chưa?”
Anh đứng im.
Tôi tháo nhẫn cưới.
Đặt lên bàn.
Tiếng kim loại chạm mặt kính rất nhỏ.
Nhưng cả phòng đều nghe thấy.
“Chiếc nhẫn này tôi đã đeo ba năm.”
Tôi nhìn anh.
“Trước đây tôi tưởng nó là lời hứa.”
Tôi đẩy chiếc nhẫn về phía anh.
“Bây giờ tôi mới biết nó chỉ là một phần kế hoạch.”
Minh Hạo nhìn chiếc nhẫn.
Hàm anh siết chặt.
“Anh thừa nhận lúc đầu anh biết chuyện cổ phần.”
Tôi cười.
“Cuối cùng cũng thừa nhận.”
“Nhưng sau đó không giống như vậy.”
“Khác chỗ nào?”
“Anh thật sự yêu em.”
Phòng họp yên lặng.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Nếu anh nói câu này sáu tháng trước, có lẽ tôi sẽ khóc.
Nếu anh nói vào tối sinh nhật trước khi để Tuyết Nhi đập chiếc đĩa xuống chân tôi, có lẽ tôi vẫn còn tin.
Nhưng bây giờ, tôi chỉ hỏi:
“Yêu tôi nên anh để nhân tình làm nhục tôi?”
“Chuyện Tuyết Nhi…”
“Yêu tôi nên anh chuẩn bị giấy ủy quyền?”
“Anh chỉ muốn giữ công ty ổn định.”
“Yêu tôi nên biết kế hoạch cưới tôi bắt đầu từ tài sản của cha tôi mà ba năm không nói?”
Anh không trả lời.
Tôi khẽ gật đầu.
“Vậy thì tình yêu của anh quá đắt. Tôi không cần.”
Bà Cố bất ngờ lên tiếng:
“Lục Thanh Nghi, đừng tưởng có mười tám phần trăm cổ phần thì có thể làm chủ nơi này.”
Tôi quay sang bà.
“Con chưa từng nói con muốn làm chủ.”
“Vậy con muốn gì?”
“Tài sản thuộc về bố con được ghi nhận đúng.”
Tôi dừng lại.
“Và những người dùng hôn nhân để tính toán con phải chịu trách nhiệm cho lựa chọn của mình.”
Bà cười lạnh.
“Con có bằng chứng gì ngoài vài giấy tờ cũ?”
“Tất nhiên chưa hết.”
Luật sư Trần lấy ra tập hồ sơ tiếp theo.
“Đây là báo cáo kiểm tra dòng tiền.”
Minh Hạo lập tức quay sang.
“Dòng tiền gì?”
“Trong năm năm, có ba khoản thanh toán từ tài khoản công ty mẹ sang một doanh nghiệp tư vấn ở Singapore, sau đó vòng về công ty con do bà Cố kiểm soát gián tiếp.”
Cả phòng lập tức hỗn loạn.
Bà Cố đứng bật dậy.
“Vu khống!”
Luật sư Trần bình tĩnh nói:
“Chúng tôi không kết luận. Chúng tôi đề nghị hội đồng kiểm toán độc lập.”
Triệu Thành Hải lập tức hỏi:
“Minh Hạo, cậu biết chuyện này không?”
Minh Hạo nhìn mẹ mình.
Lần đầu tiên, tôi thấy anh thật sự không biết.
“Mẹ?”
Bà Cố quát:
“Đừng nghe chúng nó!”
“Mẹ có chuyển tiền không?”
“Đó là sắp xếp tài chính!”
“Vì sao con không biết?”
“Con không cần biết mọi chuyện!”
Minh Hạo cười chua chát.
“Giống như Thanh Nghi không cần biết sao?”
Bà Cố sững lại.
Tôi nhìn anh.
Có lẽ đến tận lúc này, Minh Hạo mới hiểu cảm giác của tôi.
Bị người thân lấy danh nghĩa “vì tốt cho con” để giấu đi những sự thật quan trọng nhất.
Nhưng sự đồng cảm ấy không đủ để sửa lại những gì anh đã làm.
Cuộc họp tạm dừng.
Mười lăm phút sau, nhóm cổ đông lớn yêu cầu biểu quyết đình chỉ kế hoạch chuyển tài sản sang công ty con.
Đề xuất của Minh Hạo không được thông qua.
Sau đó, hội đồng đồng ý thuê đơn vị kiểm toán độc lập xác minh các giao dịch cũ.
Tôi không thắng một tập đoàn chỉ trong một buổi sáng.
Thực tế không đơn giản như vậy.
Nhưng ít nhất, cánh cửa họ cố đóng suốt mười ba năm đã mở.
Khi mọi người lần lượt rời đi, Minh Hạo gọi tôi.
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
“Anh muốn nói gì nữa?”
“Cho anh một cơ hội.”
Tôi quay lại.
Anh đứng một mình bên bàn họp dài.
Không còn mẹ.
Không còn cổ đông.
Không còn nhân viên.
Chỉ còn người đàn ông tôi từng yêu.
“Cơ hội gì?”
“Để giải thích.”
“Anh đã giải thích rồi.”
“Không. Anh muốn nói về ba năm qua.”
Tôi không đáp.
Anh bước gần hơn, nhưng dừng lại khi còn cách tôi hai bước.
“Lúc mẹ bảo anh tiếp cận em, anh đã từ chối.”
“Đoạn ghi âm không nói vậy.”
“Anh đồng ý sau đó vì công ty khi ấy đang bị đối thủ thâu tóm. Anh nghĩ nếu mất quyền kiểm soát, hàng nghìn nhân viên sẽ bị ảnh hưởng.”
“Anh đang biện minh?”
“Không.”
Anh cúi mắt.
“Anh chỉ muốn em biết anh đã sai từ đầu.”
Tôi im lặng.
“Sau khi cưới, anh từng nhiều lần muốn nói.”
“Nhưng anh không nói.”
“Anh sợ.”
“Anh sợ mất tôi hay mất cổ phần?”
Câu hỏi khiến anh cứng người.
Tôi cười nhẹ.
“Anh không trả lời được.”
“Thanh Nghi…”
“Minh Hạo, chuyện đáng buồn nhất không phải là anh tiếp cận tôi vì mục đích.”
Tôi nhìn anh.
“Mà là sau này anh có rất nhiều cơ hội để lựa chọn lại.”
“…”
“Anh có thể nói sự thật.”
“…”
“Anh có thể từ chối giấy ủy quyền.”
“…”
“Anh có thể không để Tuyết Nhi bước vào nhà.”
Giọng tôi bắt đầu run, nhưng tôi vẫn nói tiếp.
“Và tối hôm đó, khi cô ta ném chiếc đĩa xuống chân tôi, anh chỉ cần nói một câu: ‘Đừng xúc phạm vợ tôi.’”
Minh Hạo nhắm mắt.
“Nhưng anh không nói.”
Tôi lắc đầu.
“Người ta thường nghĩ phản bội bắt đầu từ một khoảnh khắc lớn.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn vẫn nằm trên bàn.
“Không. Nó bắt đầu từ những lần mình nhìn thấy người bên cạnh bị tổn thương mà vẫn chọn im lặng.”
Anh không còn gì để nói.
Tôi quay đi.
Đúng lúc ấy điện thoại tôi rung.
Tô Mạn gọi.
“Thanh Nghi, cậu đang ở đâu?”
“Cố thị.”
“Xuống sảnh ngay.”
“Có chuyện gì?”
“Lâm Tuyết Nhi đang ở đây.”
Tôi khựng lại.
“Một mình?”
“Không.”
Giọng Tô Mạn trở nên căng thẳng.
“Cô ấy mang theo một người phụ nữ.”
Tôi xuống sảnh.
Tuyết Nhi đứng cạnh cửa kính.
Bên cạnh cô ta là một phụ nữ khoảng năm mươi tuổi, mặc áo khoác màu xám, tay cầm một chiếc hộp gỗ cũ.
Vừa nhìn thấy tôi, bà ấy lập tức đỏ mắt.
“Cô là… Thanh Nghi?”
Tôi gật đầu.
“Bà là ai?”
Người phụ nữ siết chiếc hộp.
“Tôi tên Trương Huệ Phương.”
Tôi chưa từng nghe tên.
Bà hít sâu.
“Mười ba năm trước, tôi là kế toán của công ty Đông Hạo.”
Tim tôi đập mạnh.
Tuyết Nhi nói:
“Em tìm được bà ấy từ danh sách nhân sự cũ.”
Tôi nhìn Trương Huệ Phương.
“Bà biết chuyện bố tôi?”
Bà gật đầu.
“Biết.”
“Biết đến đâu?”
Bà nhìn quanh sảnh rồi nói:
“Cha cô không hề định rút khỏi công ty.”
Tôi cảm thấy đầu ngón tay lạnh đi.
“Nhưng hồ sơ cho thấy…”
“Hồ sơ đã bị thay.”
Minh Hạo vừa đi xuống tới nơi.
Nghe câu đó, anh dừng lại.
Bà Trương nhìn anh rồi quay sang nhìn tôi.
“Trước khi mất ba ngày, cha cô từng giao cho tôi một cuốn sổ và một bản hợp đồng.”
Bà đưa chiếc hộp gỗ cho tôi.
“Tôi giữ suốt mười ba năm.”
“Tại sao bây giờ mới xuất hiện?”
Bà cúi đầu.
“Tôi sợ.”
“Bà sợ ai?”
Bà không trả lời trực tiếp.
Chỉ nhìn về phía thang máy nơi bà Cố vừa bước ra.
Sắc mặt mẹ chồng tôi lập tức thay đổi khi nhìn thấy bà Trương.
“Bà…”
Trương Huệ Phương siết chặt tay.
“Bà Cố, lâu rồi không gặp.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Mẹ biết bà ấy?”
Bà Cố không nói.
Tôi mở chiếc hộp.
Bên trong là một cuốn sổ tay cũ.
Một chiếc chìa khóa két.
Và một phong thư đã ố vàng.
Bên ngoài phong thư ghi:
Gửi Thanh Nghi khi con đủ ba mươi tuổi.
Tôi chết lặng.
Là chữ của bố.
Tôi nhận ra ngay.
Nét chữ nghiêng sang phải, chữ “Nghi” luôn viết móc dài hơn bình thường.
Tay tôi run lên.
Mười ba năm.
Cha tôi đã để lại thư cho tôi.
Nhưng không ai đưa nó cho tôi.
Tôi xé phong bì.
Bên trong chỉ có hai trang.
Dòng đầu tiên khiến mắt tôi cay xè:
Thanh Nghi, nếu con đọc được lá thư này, có lẽ bố đã không còn cơ hội tự nói với con nữa.
Tôi phải dừng vài giây mới tiếp tục.
Bố và chú Cố cùng lập nghiệp, nhưng gần đây bố phát hiện có một số giao dịch mà bố chưa từng đồng ý. Bố chưa biết ai đứng sau. Vì vậy bố đã tách phần cổ phần của con ra thành tín thác, chỉ để con nhận khi đủ trưởng thành để tự bảo vệ mình.
Tôi hít sâu.
Trang thứ hai chỉ có vài dòng.
Đừng vì tiền mà nghi ngờ tất cả mọi người. Nhưng cũng đừng vì tình cảm mà giao quyền quyết định cuộc đời mình cho bất kỳ ai.
Tầm nhìn tôi nhòe đi.
Phía cuối thư, cha viết:
Nếu một ngày con cảm thấy mình phải cúi đầu để được ở lại một nơi nào đó, hãy rời đi. Nhà không phải là nơi khiến con quên mất mình là ai.
Tôi không cầm được nước mắt nữa.
Những lời tôi đã chờ mười ba năm.
Lại đến vào buổi sáng sau khi tôi quyết định rời khỏi một cuộc hôn nhân.
Tôi gấp thư lại.
Bà Cố vẫn đứng bất động.
Tôi nhìn bà.
“Mẹ có biết lá thư này không?”
Bà lắc đầu.
Lần này, ánh mắt bà dường như thật sự bối rối.
Trương Huệ Phương nói:
“Bà ấy không biết.”
Tôi quay sang.
“Vậy ai?”
Bà Trương nhìn Minh Hạo.
Không phải nhìn anh vì anh có liên quan.
Mà nhìn vào gương mặt anh, như đang nhớ đến một người khác.
“Cha cậu.”
Minh Hạo tái mặt.
“Cha tôi?”
Bà gật đầu.
“Cố Quốc Thành biết lá thư.”
Không khí lặng đi.
“Tại sao bà biết?”
“Bởi chính ông ấy là người bảo tôi giữ nó.”
Tất cả đều sững sờ.
Tôi hỏi:
“Nếu ông ấy muốn giấu, vì sao còn bảo bà giữ?”
Bà Trương nhìn tôi.
“Bởi vì trước khi qua đời, ông ấy hối hận.”
Minh Hạo bước tới.
“Bà đang nói gì?”
“Cha cậu từng làm sai.”
Bà nói chậm rãi.
“Nhưng ông ấy không phải người duy nhất.”
Tôi cảm thấy câu chuyện vẫn chưa kết thúc.
Bà Trương lấy ra một chiếc USB nhỏ từ túi áo.
“Trong này là bản sao sổ sách cũ.”
“Có gì?”
“Danh sách các giao dịch bị sửa.”
Bà nhìn bà Cố.
Rồi nhìn Minh Hạo.
Cuối cùng, ánh mắt dừng trên tôi.
“Và tên người thực sự đứng sau việc chuyển cổ phần của cha cô.”
Bà Cố bỗng bước tới.
“Đừng nói nữa!”
Giọng bà run.
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
Bà Cố lắc đầu.
“Thanh Nghi, có một số chuyện biết rồi không thể quay lại.”
Tôi siết chặt bức thư của bố trong tay.
“Con đã không còn đường quay lại từ tối hôm qua rồi.”
Tôi nhìn chiếc USB.
“Bà Trương, mở nó.”
Minh Hạo nhắm mắt.
Bà Cố lùi lại một bước.
Tôi không biết cái tên sắp xuất hiện sẽ phá vỡ thêm điều gì.
Nhưng lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi không còn sợ sự thật.